Destino del vuelo
Las cosas se deshacen.
Debiera haber drogas para todo: para tener ganas de escribir; para saber qué escribir.
Café café.
Voy a empezar a caminar hacia cualquier parte, hasta que llegue a esos lugares en donde dicen que la gente realmente no te conoce ni de vistas. Y les voy a decir que busco trabajo de lo que sea, que tengo hambre, que me llamo Pablo.
Conozco más de dos personas que estarían dispuestos a cometer un crimen grave solo para estar diez años encerrados leyendo.
Me gustan las historias de héroes trágicos al estilo Sócrates.
Cuando era chico soñaba que no podía caminar rápido, ni empeñando la mayor fuerza de voluntad. Así que mis padres se alejaban caminando apurados por la avenida, y yo no podía alcanzarlos. De adolescente tenía la fantasía de que no importa lo que haga, siempre mis cosas terminarían inconclusas, mal echas, fantaseaba con el fracaso absoluto, con la mendicidad y el suicidio. Ahora voy en un tren de ideas ridículo, en donde estoy encerrado entre causas / efectos insalvables, sin voluntad real, un muñeco con hilos cortados, con hilos enganchados en ramas que mueve el viento, porque sí.
Soy: un modelo de recompensa para ratas, con un electrodo que activa una zona placentera de mi cerebrito de rata, con un pulsador que nunca nadie aprieta.
Las cosas se deshacen como papeles de diario mojados en la tormenta, enfermizamente lentas, inexorables.
Debiera haber drogas para todo: para tener ganas de escribir; para saber qué escribir.
Café café.
Voy a empezar a caminar hacia cualquier parte, hasta que llegue a esos lugares en donde dicen que la gente realmente no te conoce ni de vistas. Y les voy a decir que busco trabajo de lo que sea, que tengo hambre, que me llamo Pablo.
Conozco más de dos personas que estarían dispuestos a cometer un crimen grave solo para estar diez años encerrados leyendo.
Me gustan las historias de héroes trágicos al estilo Sócrates.
Cuando era chico soñaba que no podía caminar rápido, ni empeñando la mayor fuerza de voluntad. Así que mis padres se alejaban caminando apurados por la avenida, y yo no podía alcanzarlos. De adolescente tenía la fantasía de que no importa lo que haga, siempre mis cosas terminarían inconclusas, mal echas, fantaseaba con el fracaso absoluto, con la mendicidad y el suicidio. Ahora voy en un tren de ideas ridículo, en donde estoy encerrado entre causas / efectos insalvables, sin voluntad real, un muñeco con hilos cortados, con hilos enganchados en ramas que mueve el viento, porque sí.
Soy: un modelo de recompensa para ratas, con un electrodo que activa una zona placentera de mi cerebrito de rata, con un pulsador que nunca nadie aprieta.
Las cosas se deshacen como papeles de diario mojados en la tormenta, enfermizamente lentas, inexorables.
yA que vos me criticas los dibujos viste...
Y hablando de eso, sucede que tener los dibujos siempre en blanco y negro me deprimen un poco.
Y ando con ganas de dibujar antidepresivos.
Basicamente es eso. Asabiendas de que no que no siempre quedan muy geniales que digamos.
le tiro una idea(??) usted barájela si corresponde y quiere: el dibujo pre, y el post edición, palmo a palmo.
-si lo hago en post separados, es señal de que me estoy quedando sin dibujos que subir.
-Si lo hago en el mismo post, ya va a estar muy cargado y no voy a escribir.Etnonces hacerlo va a ser señal de que no tengo ganas de escribir.
Pero es factible que cualquiera de las dos cosas sucedan pronto, así que tu idea ha sido harto bien recibida.
descubrí esto tambien: uno pasa por blogs que no conoce, pero que realmente parecen interesantes. Entonces deja un comentario, y el tipo te lo devuelve. Es algo notable.
Otra nota de color: Ramiro vivir siendo vos mismo debe ser una tortura china. Es menos bohemio,sí, pero podrías pensar un poco mejor de vos mismo?